CHAPTER 7

Henos allí, noche cerrada, con un buen puñado de muertos vivientes acechando en las calles y sin las llaves de nuestro hipotético refugio.  Perfecto, la cagué. Se me olvidó pensar que Rocío no tendría las llaves. Mientras discutíamos que hacer, Rocío misma dio la solución.

- Las llaves están en mi otra casa, podemos ir a por ellas.

- Pues... en verdad está bastante cerca. Podemos ir.

- Es demasiado peligroso, no sabemos que nos podemos encontrar.

- Si, pero tampoco podemos quedarnos en la calle.

- Ya, pero...

- Venga vale, un par de huevos, vamos.

Yo meditaba nuestras posibilidades en silencio ¿Largarnos o ir a por las llaves? Aparté a Gersan y a Álvaro para hablar con ellos.

-  Si vamos a ir a por las llaves, Rocío no debería venir.

- Pues es la que sabe donde están las llaves, tú me dirás...

- Por si nos encontramos con sus padres o algún familiar en su casa, es mejor que ella no esté. Podría hacer cualquier estupidez.  ¿A eso te refieres?

- Ajá.

- Entiendo entonces. ¿Vamos nosotros solo?

- Qué remedio...

Volvimos con los demás, que aún seguían discutiendo que hacer.

- Vamos a ir nosotros. Solos.

- ¿Qué? ¿Por qué? Quién sabe donde están las llaves soy yo, ¿recordáis?

- Si, pero tú no vienes. Solo dinos donde están.

- ¡Claro que voy, es mi casa, y voy a ir!

- Vamos nosotros que somos más rápidos.  Hay que ir, coger las llaves y salir corriendo. Vosotras os quedaréis en el coche con Javi y en silencio.

- Solo dinos donde están y como son. Si surge algún problema te llamamos, hay que aprovechar que las líneas aún funcionan.

- Está bien, están en mi bolso, en mi cuarto.

- ¿Forma del llavero?

- Una Betty Boop.

- Chachi, si no volvemos en media hora, iros a donde más rabia os dé.

-Tened cuidado.

-Que si... ¡Ah¡ ¿Tendrás al menos las llaves de dónde vives, no?

-¿Eh? Sisi, en la mochila, esperad.

Rocío nos dio las llaves de su casa, cogimos nuestros martillos a los que probablemente habría que añadir otro uso más a la pintoresca lista de “Usos del martillo geólogo”, el de arma matazombis. Llegamos al final de la calle y torcimos hacia abajo.  De momento, calle despejada. Aceleramos el paso. No sé los otros dos, pero mis pulsaciones también se aceleraron. Culpa quizás de la tensión del momento, o del miedo a morir. En cualquier caso me ayudaba a estar más alerta que nunca. Llegamos a una nueva bocacalle, comienzan los problemas.